{"id":50303,"date":"2025-04-21T16:12:15","date_gmt":"2025-04-21T19:12:15","guid":{"rendered":"https:\/\/duraznohoy.com\/?p=50303"},"modified":"2025-04-22T10:24:58","modified_gmt":"2025-04-22T13:24:58","slug":"luis-ramon-igarzabal-una-semilla-de-cardo-en-la-noche-de-paris","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/duraznohoy.com\/?p=50303","title":{"rendered":"Luis Ram\u00f3n Igarz\u00e1bal: una semilla de cardo en la noche de Par\u00eds"},"content":{"rendered":"

Por Gonzalo Recuero<\/strong><\/p>\n

Le propongo hacer un viaje querido lector. Usemos para eso el veh\u00edculo m\u00e1s poderoso que el hombre jam\u00e1s podr\u00e1 inventar, no tema, cierre los ojos y d\u00e9jese llevar por la imaginaci\u00f3n. Ya lo s\u00e9, a veces es peligroso, pero recuerde que lo contrario de vivir es no arriesgarse.<\/p>\n

Viajemos a Paris, es febrero de 1982. Oh la la la,\u00a0Paris est toujours Paris mon am<\/em>i. Crucemos el Sena, dejemos a nuestra derecha la majestuosa Notre-Dame para entrar a las callejuelas del Barrio Latino, dejemos tambi\u00e9n a la derecha la exuberancia de los Jardines de Luxemburgo y caminemos sin prisa por las veredas angostas de la Rue Descartes; cuando \u00e9sta se divida en dos tomemos a la izquierda, y antes que haga la curvita que nos lleve a los fondos de la\u00a0Iglesia de Saint-\u00c9tienne-du-Mont, donde descansan los restos de Santa Genoveva, busquemos el gran zagu\u00e1n de roble con el n\u00famero 16.<\/p>\n

No golpee, quiz\u00e1s no lo escuchen por el ruido y la algarab\u00eda. Seg\u00fan cuentan, en la casa de Jose Pons (este argentino nacido en Mendoza), la puerta est\u00e1 siempre abierta para los amigos, y para los amigos de sus amigos. Subamos entonces los viejos escalones tambi\u00e9n de roble; son solo tres pisos para llegar al sal\u00f3n, la m\u00fasica nos va a guiar. Prestemos atenci\u00f3n y afinemos el o\u00eddo, hay una guitarra que suena diferente, parece tocada a cuatro manos. Ten\u00edamos raz\u00f3n. Al fondo del sal\u00f3n, rodeado de gente, un hombre algo peque\u00f1o de pelo crespo, sentado, hace descansar una guitarra en su pierna derecha que est\u00e1 cruzada sobre la izquierda; sus dedos parecen volar sobre las cuerdas, casi en el puente. Parado, detr\u00e1s de \u00e9l, otro hombre tambi\u00e9n la toca, y sus dedos tambi\u00e9n vuelan sobre el encordado entre la boca y el m\u00e1stil. \u00c9ste es algo m\u00e1s alto, tambi\u00e9n tiene el pelo crespo y usa barba. La cara del primero muestra concentraci\u00f3n, es Baltazar Ben\u00edtez y es de Durazno. El otro, quien sonr\u00ede al tocar, es Omar Espinosa, es de Salto y es el guitarrista que acompa\u00f1a en Europa a Mercedes Sosa, quien cantara ma\u00f1ana en un teatro de Montparnasse. La cantante no da cr\u00e9dito a lo que ve y escucha.<\/p>\n

\u201cLa Negra\u201d no est\u00e1 sola, a su lado, con un vaso de vino en la mano Horacio Guarany se acaricia la barba. Sentado un poco m\u00e1s all\u00e1, Don Atahualpa Yupanqui mira con atenci\u00f3n; y en el sof\u00e1 de la sala, junto al due\u00f1o de casa, con la cabeza echada hacia atr\u00e1s y los ojos cerrados, Astor Piazzolla vuela sobre la m\u00fasica imaginando arreglos y disonancias.<\/p>\n

A miles de kil\u00f3metros, cruzando el mar, un hombre escribe sobre un cuaderno pensando en su casa natal en la Colonia Rosell y Rius, ah\u00ed cerquita de Sarand\u00ed del Yi. Est\u00e1 lejos de su pago chico. A sus espaldas se ven los picos nevados de los Andes, piensa un poco y garabatea: \u201cViajar sobre un carro cargado de trigo. Eso es altura. Y aventura. Estiro una mano y toco el cielo en el sitio justo donde estuvieron dormidas las estrellas. Y en el aire, ha quedado su tibieza; as\u00ed como en el pasto, al amanecer, en el sitio donde repos\u00f3 el ganado del corral.\u201d<\/em>\u00a0Tiene algo m\u00e1s de 30 a\u00f1os y sue\u00f1a ser\u00a0\u201csemilla de cardo para que me lleve el viento de mi tierra a viajar por el mundo\u201d.\u00a0<\/em>Cuando camina por la orilla del mar o de los r\u00edos, le parece ver cartas escritas en la arena. \u201c\u00bfQui\u00e9n las escribi\u00f3? \u00bfQu\u00e9 dir\u00e1n? \u00bfPara qui\u00e9n? Es un alfabeto de palabra menudas, graciosas, casi imperceptibles, se dir\u00eda huellas de gaviotas o de palomas que bajaron a apagar su sed. Pero nosotros sabemos que son cartas, Nicol\u00e1s.\u201d<\/em><\/p>\n

\"\"Volviendo a Paris, en casa de los Pons, donde usted y yo estamos querido lector, los aplausos y los brindis se suceden luego de que la guitarra se hubiera silenciado. En eso, mientras Piazzolla charla con Ben\u00edtez sobre tangos futuros y notas sobre un<\/p>\n

\"\"
Estela que denomina al Pasaje \u00abLuis Ram\u00f3n Igarzabal\u00bb en elParque de la Hispanidad, obra de Estanislao \u00abTano\u00bb P\u00e9rez.<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure>\n

pentagrama imaginario, se escucha un: \u201c\u00a1\u00a1\u00a1Negrita!!! Por favor cantate la canci\u00f3n que estrenaste en Madrid\u201d. \u201c\u00bfTe animas Omar?\u201d dice Mercedes y \u00e9ste, c\u00f3mplice, le gui\u00f1a un ojo.<\/p>\n

Nosotros, querido lector, que estamos ah\u00ed la vemos; la semilla de cardo, nuestro \u201cpanadero\u201d, se cuela por la ventana y cae sobre el clavijero. La guitarra en mano de Espinosa ataca con aquel arpegio de ida y vuelta en FA mayor sostenido que creara en Madrid. La melod\u00eda que surge de los dedos del salte\u00f1o es simple, pero profunda, como los versos que parecen ser hechos para la profundidad de la interprete<\/p>\n

\u201cSoy agua, playa, cielo, casa, planta
\nSoy mar, Atl\u00e1ntico, viento y Am\u00e9rica
\nSoy un mont\u00f3n de cosas santas
\nMezcladas con cosas humanas
\nC\u00f3mo te explico, cosas mundanas\u2026\u201d<\/em><\/p>\n

Las manos del Maestro suben y bajan en el m\u00e1stil mezclando notas graves con notas agudas, se parece al canto alegre de los p\u00e1jaros que el poeta escuch\u00f3 de ni\u00f1o en<\/p>\n

aquel arroyito que muere en Yi, que son distintos, pero parecidos a los que viven en el Alto Valle Rionegrino, junto a las monta\u00f1as, cuando aquellos despiertan entre los enormes plant\u00edos de Manzanos.<\/p>\n

\u201cVamos, decime, contame
\nTodo lo que a vos te est\u00e1 pasando ahora
\nPorque si no cuando est\u00e1 tu alma sola llora
\nHay que sacarlo todo afuera, como la primavera
\nNadie quiere que adentro algo se muera
\nHablar mir\u00e1ndose a los ojos
\nSacar lo que se puede afuera
\nPara que adentro nazcan cosas nuevas\u201d \u2026.<\/em><\/p>\n

Otra vez el silencio de la reuni\u00f3n para escuchar la poes\u00eda, la magia de la guitarra de Espinosa y la voz enorme de la Tucumana en la noche del barrio latino de Paris.<\/p>\n

En tanto, el poeta, all\u00e1 en sur, ajeno a que su semilla de cardo est\u00e1 allende el Sena, escribe:\u00a0\u201cNicolas, seamos sinceros\u2026es absurdo pensar que la primavera no existe! Estando Dios cerca, siempre volar\u00e1 la golondrina de la almohada. Y las vi\u00f1as del alma no dar\u00e1n abasto para tanto sarmiento\u201d<\/em><\/p>\n

Vaya uno a saber cu\u00e1ndo\u00a0Luis Ram\u00f3n Igarz\u00e1bal<\/strong>, el maestro rural nacido el 13 de febrero de 1948 en la Colonia Rossell y Rius, que fue funcionario del m\u00edtico y querido Liceo Rubino, autor del formidable libro\u00a0\u201cCartas a Nicolas\u201d<\/strong>, escuch\u00f3 por primera vez a Mercedes Sosa cantar su poema\u00a0\u201cSoy Pan, Soy Paz, Soy Mas\u201d .<\/strong><\/p>\n